Oda al mes de marzo

Oda al mes de marzo

Karma es lo que un demonio espera,

en la noche soberbia de un soberbio verano,

reina en los infiernos la soledad que abunda,

la llegada de un dios que ahora nos perturba,

y sobre la soledad en una piedra se muere.

Tan tranquila en su camino los sonidos dibuja,

antes de una marea y después de una guerra

tentaciones de besar y sensaciones de morir,

inclementes susurros que se agitan por gritar

atacando las aves del purgatorio, la soledad inaudita;

ni piensan en regresar los melancólicos sonetos

a la casa en que las tardes a un funeral asistían.

Ante la similitud del invierno el infierno desespera,

la presa fácil de una sensación de refugio;

varían los monótonos minutos en tu mano

acariciada por una rara luz de eternidad:

radiante y enigmática como el diseño

arcaico de la rosa que sobre el sepulcro

dormida se queda; y casi siempre  

ondula como los versos del pianista.

Valiente el sol se opone de la tarde

antes que la luna con su sábana negra

lo abandone a una tempestad desconocida,

antes que la misma luna se convierta en el

renacido sol de marzo;

en ese mismo sol que ahora te mira

zapateando las estrellas y dejando sobre tu mejilla

ocaso de caricias que ahora duermen.